Chaque jour ,devant la vieille halle, un quadragénaire chante, même dans la froideur de l'hiver.

Le teint gris les cheveux en broussaille, eh oui dans la rue pas de salle de bain, de sa voix
rayée comme le vinyle abimé il fredonne :sous les ponts de paris (sa situation)"ah !si j'étais riche"
"allumer le feu « pour chauffer son cœur,'Jeanne « mais oui ses regrets

Par tous les temps il pousse la chansonnette, il ne sait pas, il ne veut pas mendier, il offre sa voix
au bon vouloir des passants, à lui seul il fait son petit spectacle et revisite les modes ,mes reprises dit-il.

Lui qui dort sur un carton aménage ses horaires et se nourrit avec son même pécule,il rèpète je ne suis pas mendiant je mets du soleil dans les coeurs,et j'avoue ,tellement de cœurs sont avides de ce soleil, les égoïstes se remettent en question.

Moi même j'ai honte ,je ne trouve pas le joli manteau que j'avais repéré...En ce moment il propose quelques jonquilles à la sauvette, sa chanson c'est le petit vin blanc.

Voilà pourquoi il chante il offre un service à sa façon, quelques passants le félicitent, lui offrent un encas, il veut sa liberté à tout prix, mais la rue connait toutes sortes de violences; et ce matin il avait un œil tuméfié, mais il ne se plaint pas, il donne une leçon aux bourgeois qui se retournent tout juste, non il ne veut pas voler leur sac!


Avant tout jugement il faut réfléchir
lilas9(extrait)

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la poésie est le parfum de l'ame

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