Dédié à l'écrivain Sophie DIVRY. Ce petit texte lui est dignement dédié..., car, il a été ébauché lors d'un Atelier d'Ecriture, dirigé par elle, en Février/Mars 2013.




La ville était vierge à l'aube. J'avais quitté la nuit, glissant de nuage en nuage, enfantant les rues, devant moi. Où tout renaissait. Echo d'un silex remâché et maintes fois poli.
La cloche d'une tour sonnait. Appel ou invitation intime? Les murs des maisons, aux pains d'épices, jetaient des masques. Ici, mon nom avait le chiffre zéro. Saigné à blanc.
La population roulait sur le pavé. Des cris et des voix perçaient l'air, signant des actes. Tout refluait vers l'épicentre d'un système nerveux, du coeur bouillonnant de la cité. Comme avec un gps en quelque sorte... Des enfants piaillaient sur un balcon haut perché. Comme dans une volière!
Arrivai à un carrefour dense. Autour de moi, une ruche humaine. Un gendarme se met soudain à siffler. Pris la voile dans des ruelles silencieuses. Etre parqué à la manière des moutons: Pouah! Autant rejoindre les fantômes de la nuit!
J'écumais des lieux sordides, des no man's land, humant les odeurs de la ville. J'avais un goût d'éternité aux commissures des lèvres. Avançant sans but, encensant chaque rue, chaque quartier, je me nourrissais de secrets opaques. De bouts d'histoires inachevées.
La ville aux mille tours tétait le ciel à gorge déployée; se sentait-elle trop étroite sur leurs pattes fragiles? La peur d'être écrasées?
Sur un trottoir en apesanteur, une jolie jeune femme roulait des mécaniques. Moi, souriant à son passage. Elle, ses lèvres fermées, comme un sphinx tête de mort. Le courant ne passait pas. Elle était d'ailleurs. Me rappelle du coup du rasoir; de l'électrochoc à la conjonction de nos corps! Avait-elle pris mon sourire pour un rictus? un affront?
Ma bouche se desséchait. Un bar miteux fut la bienvenue. Au plafond, les losanges oscillant d'un globe lumineux semblaient arrêter le temps. Un brouhaha de fumée emplissait la salle. Vider six whisky à une table ombragée. Puis, un délire s'empara de moi. La femme, à qui j'avais souri, était là. En face de moi. Telle une statue. Me dévisageait. De marbre. Entre la nuit et le jour.

24/03/2013.

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Je crois qu'il n'y ait eu guère d'auteurs qui aient été contents de leur siècle. Vauvenargues.