Ah! Toutes les histoires ne sont pas des contes de Noël! Foi d'Animal! Ceci n'est pas à offrir à une Allumeuse!
Moustiquette croquait la vie à belle dents.
Garçon manqué, élevée d'abord à la campagne,
Le corps élancé, la chair trémulante..des yeux de lune!
Un visage taillé dans du marbre,
Le front légèrement haut, le menton délicat,
Le cou, diamant au col de cygne,
Sa peau ambrée, charnue.. aux parfums d'Orient,
Des épaules où se blottiraient des lagons!
Sa poitrine souple et ferme
Evoquait la proue d'un navire,
Et dans ses cheveux blonds
Où dansait la voie lactée,
Brillait un RUBAN NOIR, son objet fétiche.
Jamais Moustiquette ne portait de jupe,
Mais des jeans noirs qui rehaussaient des courbes.
Comparée aux autres filles de sa classe,
Moustiquette était plus ondine, plus féminine!
Et lorsqu'elle entrait dans la cour de l'école,
Sur son vélo qui datait de la grande guerre,
La blonde sifflotait en se déhanchant,
En roulant des mécaniques,
Passant sa langue sur les lèvres,
Manèges de séduction,
Mais ces manières libidineuses
Qui mettaient le feu aux garçons,
N'étaient rien moins d'autres qu'un leurre!
Pire! Moustiquette y prenait un malin plaisir,
A les titiller dans cette atmosphère orageuse!
Hélas! Les dés étaient pipés,
Car pour montrer pattes blanches,
Un tel lui ferait le parcours du combattant,
Qu'il retournerait, illico, chez lui, la queue basse!!!
En leur lançant des oeillades, Moustiquette leur promettait la lune! La délurée avait l'art de drainer
Jusqu'Ã l'aplomb de son nez,
Tout un régiment de dragueurs,
De goinfres et de chenapans,
Et ceux qui croyaient la partie gagnée,
Tombaient des nues!
Moustiquette ne dépassait-elle pas les bornes?
D'aucuns se disaient: " Plus Moustique qu'elle! Tu MEURS!!!
Des jours, des mois défilèrent.
L'effrontée n'avait pas changé
Son train de vie de pimbêche.
Dans les cours, à la récréation,
Les sentiments se vitriolaient,
Rongeant les murs, les tableaux,
Noircissant des égos, des orgueils..
Le dernier cours qui paracheva
Dix mois d'étincelles, de labeurs,
Moustiquette et ses copines
Se séparèrent, la main sur le coeur...
Certaines se reverraient, d'autres non.
La blonde au ruban noir, prit son vélo,
Sortit de l'école, le regard impassible,
Et d'un bon coup de pédale,
Moustiquette déboula dans la chaussée,
Hâte de rejoindre ses pénates,
Roulant sous un ciel bas, cendré,
Mais alors qu'elle bifurquait dans un tournant
D'un faubourg isolé, le brouillard descendant,
Moustiquette n'eut pas le temps de parer le coup!
Vlan!!! Une ombre s'abattit sur elle!!!
Le lendemain, la blonde fit la Une des journaux.
Quatre loustics à la mine patibulaire
Avaient abusé d'elle dans une cave.
Ils écoperont vingt-ans, sans recours d'appel!
Depuis le délibéré du procès,
La Moustiquette s'en était remise,
Son supplice écourtée,
Grâce à l'intervention du gardien
Qui avait vite entendu du tapage
Dans les sous-sols de son immeuble.
Dans la cité de BOURSSETRON,
La victime, en silence, pansait les plaies.
On ne voyait plus le vélo de Moustiquette
Passer dans son quartier, où se braquaient des yeux,
Chaque fois qu'elle se déhanchait, la malice aux lèvres!
Celle qui ne portait jamais de jupe,
Sur un coup de tête, avait pris le large,
Loin, très loin, pour effacer des traces...
Dans l'océan, en Australie.
LÃ -bas, Moustiquette n'oubliait pas ses racines;
Tout un pan du passé lui revenait dans un miroir!
Un jour, elle eut l'idée d'écrire à Cosette:
" Voila, lui disait-elle, presque rien n'a changé...
Il ne se passe pas une heure, sans que je ne promette
La lune à des Arthurs! à des galapiats!
Et, cela, ma chère! sur un écran virtuel!
Je chatte, je chatte, comme une horloge cassée!
Mais Cosette, Ã ces boniments, j'y mettrai un terme,
Avant que je ne rencontre mon héros, mon roi, mon amant.
J'espère qu'à BOURSSETRON, t'es toujours un ange?
Mon viol est-il, encore, l'objet de longs palabres?
Tudieu! Ces quatre loustics qui poireautent en prison,
Aujourd'hui, ils en ont eu pour leurs poches!
Des mois et des ans furent consommés,
Sans que BOURSSETRON ne reçut de nouvelles,
De celle qui se déhanchait sur un vélo rouillé,
De celle qui faisait jaser et qui mentait.
Depuis ce jour, on entendit plus parler de Moustiquette.
Faut bien chercher son paradis, surtout à Noël!
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Je crois qu'il n'y ait eu guère d'auteurs qui aient été contents de leur siècle. Vauvenargues.
