Une pellicule argentique traînant dans un tiroir, un homme perdu y prend la poussière. 2013 et l’hiver s’effondrait sur Paris, gelant les lèvres, les mémoires, et les paroles jetées en l’air. Des oiseaux entre les mains pour dévorer les miettes de sentiments qu’il nous restait, des oiseaux effaçant d’un battement d’ailes chaque souvenir, jusqu’à ce qu’ils se retrouvent prisonniers d’un Minolta 1975 aux rouages usés par des décennies de cavale sur les rues de France. Cette cage d’argentique avait retenu tellement d’hommes, de visages, elle avait changé des instants en éternité jetable. Un dégradé de gris pour résumer l’infini. Des négatifs révélés dans un monde où s’oxyde chaque pensée. C’était l’île de la Cité, Notre-Dame. C’était un anonyme ridé par la vie, debout, devant les 800 ans de la cathédrale.