Au sommet de sa vision
Il se sent divin,
Presque malin,
Force d'écrire ce qu'il se refuse à dire,
Il est lâche mais singulier.

Ses lectures sont autant de refuges,
Certaines sans chauffage,
D'autres d'une chaleur infernale,
Et d'autres avec la clim,
Dans le vomissement de leurs esprits.

Jet d'encre,
Ca le soulage un peu,
Rien d'un sage,
Mais souvent dans la méditation de la plume hésitante,
Cherche tes jambes et prend les à ton cou,
Tu as la mort aux trousses,
Puisque tu l'invoque,
Retour à l'envoyeur,
Un poète qui s'en va jeune est un poète mort dans l'oeuf.