Il est des jours sans artifice
Durant lesquels l’arithmétique essentielle, tic
Imprime ses courbes, ses arrondis, ses pics,
Ses couleurs surannées ; regarde mon fils,

Regarde la splendeur de l'admirable
Mécanique qui s’époumone, se contorsionne,,
Prodigieuse, se faufile dans les couloirs
Du temps, regarde cette cité et ce miroir
Dans lequel une longue lignée se positionne ;
Derrière, devant toi mais ne t'inquiètes pas, mon formidable

Enfant, je suis là et te tiens la main pour que nous assistions à l'éveil
De la conscience et de l'intelligence plongées
Depuis plusieurs décennies dans l'obscurité
Des ténèbres d'une nuit bercée de soleil en sommeil...

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