Dans la salle d’armes, hier au soir,
Flottait un air de clavecin.
Curieux, intrigué, ouïs-je choir
Des murs un bouclier d’airain.

J’avançais à tâtons, tous feux éteints
Des murs longeant les couloirs longs,
Croyant surprendre quelque larcin
De gueux ou d'impies vagabonds.

Sacrebleu ! La surprise fut grande,
La confusion me prit soudain.
Sonate nocturne ou sarabande ?
Des touches effleurées de doigts fins.

Diablerie, vent, caprice félin ?
Bien loin du cliquetis des armes,
Dans l’embrasure, je vis enfin
Noble Dame blanche comme le lin.

Mes pas ont dû rompre le charme
Elle se désagrégea d’instinct
Belle païenne ? Fée ? Dame du Carme ?
Dont je ne vis que blanches mains.

Dans l’âtre, seul un halo de cendres
Restait de la grâce de ces mains.
J’entrepris alors de reprendre
Le sommeil jusqu’au lendemain.

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Poète? Non, simple courant d´air, Des mots qui prendront la poussière, Des chateaux de sable, éphémères, Sans prétention, posés, offerts...