La solitude

Je la croise tous les jours
Sur sa croix de bois et de fer
Elle s’attache à moi comme l’ombre d’une tour
Oh combien cet ordinaire enfer m’exaspère

Même quand je suis accompagné
Elle est là, tapant sur mon épaule
Et quand nous sommes deux dans ma piaule
Elle interfère et annonce son arrivé

La mort me semble être la seule issue
A ce cul-de-sac, et un sac sur le cul
J’essaie de la faire sortir cette habitude

Pourtant je pousse, gémis, ouvre ma gueule.
Mais avec elle je ne suis jamais vraiment seul
Oh combien je t’haine et t‘aime ma solitude…

Et je reste la crotte au cul.
K.K.

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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

Elupia Byhr