Il nous faut distinguer la lumière au néant
Où dans la nuit, naquit le soleil de l’enfant.
Mais il n’est piètre cas que celui qui contente
La douleur en courroux pour meubler la descente

Aux enfers – calomnie qui y confond le temps
A l’espace orageux du soleil de l’enfant.
De ce pas il est dit que sa forme naïve
N’éveillera pas la lune qui s’en esquive.

Or l’enfant du soleil n’aime que l’infini
Où surréaliste et au savoir inouï
Il ne s’effacera pas dans l’ombre fugace

D’un néant où l’oubli le rendrait efficace.
Car l’enfant du soleil, mystère du désir,
Est l’Amour, auréole aux déserts des émirs.

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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