Vêtus de ce qu'ils peuvent, principalement
Ils arpentent les rues, usent leurs chaussures
Bien des regards les arrosent, joues tordues et vents
Considérant les nôtres au quart des épluchures

Qu'y à t'il? Cette vision vous dérange, beaux gens?
Bien des soleils se cachent sous leurs treillis
La barbe. Ok, ont ils l'eau, ont ils le courant?
Ils arpentent les lieux, s'asseyant sur les maçonneries

Un jour de colère, humaniste, les mots au vide
Ils expliquent, sortent leurs névroses
En automne, sentant le froid arriver, ils tiquent
Craignant le dernier grelot de leurs os

Ils sont là, pile où on les à laissés
Mais continuez, je vous en prie
Triez vos poubelles, celles qui vous sont ancrées
Celles au fond de vos puits