Le vil amour n'était qu'atermoiement de forme
Où l'élan vital y remuait sa fiction
A trop vouloir "gâter" le seuil de dérision
Qui assermentée craint son art protéiforme.

Le vil amour pressait la lamentation
De qui perdait son charme à chercher l'uniforme
Beauté, révélation où la règle est énorme
Et permet l'extinction d'une autre prétention.

Car il y a cela quelque temps l'ouverture
Vers un sciècle à tendance accablait l'intention
Qui se meurtrit d'aisance au goût de l'aventure.

Quelque soit le succinct degré de conception
L'éminence à comprendre où l'intérêt demeure
Dans une sensation en écartait le leurre.

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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