J'étais pour toi l'ingrat de la velléité
Le débrouillard céleste aux facettes terribles
Qui n'avait pour lui que d'hypocrisies sensibles
Et un sens du caprice à jamais surmonté.

Trop d'éloges valaient l'effroyable monnaie
A ta main amie! Ah! Le démon que je suis...
Le seul civil ayant droit à être proscris...
Trop de dénis valaient l'innommable monnaie...

J'étais pour toi l'ingrat de la velléité
Le débrouillard céleste, étoile en exilé
Avec le dépit d'être un peu dépositaire...

Trop de monnaies frappées sans l'effigie du cœur
Au dénommé brouillard, démembré en arrière,
De son dé qui sert au fil du tissu minceur...

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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