Or, la toile blanche s’apprête à recevoir
La couleur des pinceaux, les pigments de la vie
De l’artiste loufoque, inconscient de l’espoir
Que l’œuvre porte en elle, inconscient de son prix.

La toile à sa naissance arrive sans savoir
Qu’elle est déjà marquée de ses anciennes vies :
Lignes invisibles qu’on ne peut ne pas voir
Mais qui l’influencent sans qu’il ne l’ait compris.


La liberté de l’art n’est donc qu’une illusion
Les détails sont libres mais enchaînés au fond.
La couleur peut n’être qu’une des solutions.

Le fatidique temps imprègne sur la toile
Son cruel passage qui maintenant dévoile
D’une toile vierge la réapparition.

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Lémuel
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