L’homme trouve sur son chemin de vie
De curieux mélanges de non et de oui…

L’homme souvent, adopte l’écriture
Pour parler de sa véritable nature.
Révélant à tous... ses amours, ses amis,
Qui mettent en scène le film de sa vie.

L’homme parfois, se raconte en poésie,
Concédant en pâture à un public averti
Les instants-bonheur de sa vie d’enfant,
Mais aussi les meurtrissures de l’amant.

L’homme côtoie les soucis, les regrets
Donne aux autres, sans trop compter,
Se prend les doigts dans des engrenages,
Dont il se libère pour fuir leurs ravages.

L’homme présent, semble être nulle part,
Le regard absent et le teint parfois blafard,
Il s’évertue à prodiguer chaque jour,
Des pigments de vie aux relents d’amour.

L’homme, tel un jardin de fleurs innocentes,
Endure les agressions acides des giboulées,
Protège au mieux ses plantations naissantes,
Pour en fin de vie, en composer un bouquet…