Avant le matin, dans la blancheur polaire
Nous irons
Sous nos raquettes à la file
S'enfuiront les songes
Avec des chuintements d'éveil
Devant l'aube nous irons, bouteille à la main
Recueillir au bout du chemin creux
Pour la soif des chagrins à venir
Des frissons d'étoiles
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Se soucier de l'orthographe, petite chose futile, c'est faire acte de résistance.