Le rimeur

Il est mort le poète ! Il est mort le rimeur
Un soir d'avoir écrit, un soir d'avoir décrit
Les maux de ces mots, il était escrimeur
De vers, de jolis cris dans son manuscrit.

Sa vie était rime, quelquefois masculine
Pauvre, suffisante, mais le plus souvent riche
La plupart du temps, en compagnie féminine
Car il savait la conjuguer en acrostiche.

Croisées et alternées, brisées ou embrassées
Il aimait les femmes, ces amours tripartites
Tout était épique et lyrique, embarrassé
Pour un mauvais sonnet, il mourut d'une cuite.