Sur l'orbite des jours...


Sur l'orbite des jours qui tournent dans l'espace
Le temps n'existe plus qu'en un vaste trou noir,
Le temps est un néant aux marges d'un quasar,
C'est un astre figé devant l'homme qui passe...

Le temps n'est qu'une idée pour pister notre trace.
Les cadrans, les sabliers, clepsydres de l'espoir
Ne servent qu'à compter un chiffre chaque soir
Et à noter le temps que vécut notre race.

Le tic-tac, c'est encore une invention de plus,
Un décompte matin, où l'homme s'est complu...
Mais le temps, où est-il ? Que dans notre cervelle !

Passé, présent, futur n'ont de sens que pour nous
Quand notre vie s'enfuit vers l'aurore immortelle
Où ne sonnent jamais les heures du coucou...

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Avec mes amitiés

Alain

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""- Ah ! Monsieur ! Que seraient les hommes sans les femmes ?
- Ah ! Madame ! Ils seraient rares ! Très rares !""
(Mark Twain)