Plume de soie Inscrit le: 30/10/2008 De: albi, france |
Chanson La chanson, par-dessus tout Celle qui nous plaît, Quand elle s'éteint, Dans l'absolu silence, Qui résonne au sein-même Du ressac des voix discordantes,
C'est là qu'elle fait monter en nous Des sanglots longs de la gorge. Et cette boule au creux de l'âme, A l'idée que paroles et musique Ont fait long feu, Que texte et harmonie, en troublante symbiose, Ne sont plus dans l'éther, Mais entre les sillons d'un petit cercle Brillant, cercueil plat de métal.
Reste la mémoire, Conservatoire de nos instants rares.
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