En essayant d'écrire,
Je ne saurais dire,
Ce qui m'a tant plu
Dans ce que j'ai vu.
Il n'y a que douceur et imperfection
Avec ce que l'on peut appeler une attention.
Il n'y a qu'elle pour se rapprocher
Avec une telle dangerosité
Et savoir se sortir
Sans jamais nuire.
Cette courbe de naïveté
Me fais sombrer
Sans que l'on ne puisse songer
À ne pas rester.

Désapointé en aucune façon
Je n'en fais qu'à ma raison.

C'est cela une muse,
Un être à qui l'on s'use
À ne montrer que ses défauts
Pour réussir à se faire traiter de nigaud.