Dans l'histoire il n'y a qu'un halo de poussières
Que sa loi porte presque au péril du mystère.
Mais dans sa majesté elle est un cri de paix
Qui s'efforce de vaincre en armes l'art du fouet,
La circularité d'un écart à la terre,
Un coup de sabre ayant l'amertume endiablée.
Car il faut vaincre à coups d'ordres, fins vélociées
Par escarmouches et dans la manie des choses
A ne pas délaisser dès lors qu'elles s'imposent.
En effet la tournure a de fière l'idée
Que peut se faire en reste un préjugé pour l'ange,
Soit-il enamouré d'un prestige du change
Des banqueroutes où l'esprit est négligé
Par tant d'apports d'un siècle où s'arrange l'effet
Que promulguent la loi, la coutume et l'archange.
Bientôt la haine ira jusqu'à vaincre l'immonde
Scélérat, à loisir d'une putain trop blonde
Pour plaire à l'idiotie du dandy, son mépris
Pour les mortels enfants qui en feinte merci
Renvoient au péché l'âme et son corps à la fronde.
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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