Le sicle de la vie se lit sur mon visage,
Sans cesse il me rappelle mon passage,
Sa vision étale un panorama en paysage,
La nature meurtrie par de vils ouvrages,
L’homme est comme l’amour qui rage,
Capricieux et offrant le mal en massage,
Et moi ici avec mes pensées trop sages,
A l’affût du ciel et de ses grands présages,
Ma vie n’est faite que de jolis mirages,
Qui s’effacent à mon arrivée sur le rivage,
Les années filent et la vie rit de mon âge,
Sur mes lignes droites, si peu de virages,
Et pourtant toujours autant de dérapages…

Le Crieur…