Premier novembre,
Une pluie fine
Tombe sur mon désespoir.
L’automne
Pose ses larmes
Sur ma peine,
Et des feuilles rouge et or
Sur les graviers
Et les pierres
Qui restent de marbre.
La nature pleure avec moi
Sur cette pierre tombale
Qui nous sépare.
Mes pensées vont vers toi,
Toi qui es là
Sous l’ondée
Et les feuilles mortes.

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villerme.jeanpaul@neuf.fr

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