Un vrai bourreau de travail ce brave ange ,
Un vrai ange gardien de premier ordre
Au boulot du soir au matin, rien ne le dérange
Toujours prêt à faire face au désordre.

Un angelet des postes lui remet un matin
Une convocation de l'Archange Gabriel,
Que lui veut son patron pour le sortir de son sommeil,
Il faisait de si beaux rêves puritains.

Le Grand chef l'attend dans son bureau des nuages,
Papillonnant des ailes comme un colibri :
-" Ah vous voilà enfin , vous êtes en retard mon ange,
J'ai une mission à vous donner , mon chéri ,
Aller sur Terre , veillez sur un humain, mon canari,
Dites nous si il est bon pour nous ou l'autre , ma mésange."

Pauvre Gabriel , les millénaires l'ont rendu un peu gâteux ,
Mais voilà notre ange occupé à une mission ,
Il quitte la direction puis chez l'identification
Va chercher le nom du pauvre malheureux.

+ + + + +

C'est dans une pauvre masure qu'habite son humain,
Il se nourrit que d'eau et de croutons de pains ,
Toutes les journées penché sur son encrier
Il noircit comme un dément des feuilles de papier.

C'est dans les songes qu'il visite son client ,
Où caser ce pauvre humain à moitié dément.

-" Je suis ton Ange , homme , je dois décider aujourd'hui
Si tu vas aller en Enfer ou au Paradis
Dis moi qui tu es , je déciderai ensuite..."

-" Je suis un Poète maudit , personne ne me lit ,
Pourtant toutes les nuits j'écris ma Poésie ,
Je meurs de faim , mais mon esprit est libre
Mes vers et mes poèmes me rendent ivres.

Je cherche comme un fou les plus belles rimes ,
Ma concierge me dérange tous le temps pour le loyer,
croyez vous que c'est facile d'écrire en étant dérangé
Connaissez vous de plus grand pousse aux crimes.

J'ai l'honneur de connaître Baudelaire, Rimbaud et Verlaine,
D'être ivre tous les soirs en leur compagnie ,
Mais de ne pas être édité ne remplit pas le bas de laine,
Dans la Seine mon Ange je vais me jeter à Minuit..."

L'Ange d'écouter la litanie du Poète semble ivre ,
C'est un vrai Démon cet homme avec sa Poésie ,
En Enfer je vais jeter ce prétentieux et sa folie ,
Qui sont ces Poètes qui ne pensent qu'à écrire.

Qu'ils aillent tous rejoindre Lucifer ,
Ils ne connaissent pas la vertu et la prière
Je vais retourner écouter les trompettes du bon Dieu
Je déteste tous ces poètes prétentieux.

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Prés de la Seine , un bonhomme attend le poète
Il se présente Bacchus , ami de la littérature
Agent des Enfers , juste une signature
Pour échapper à la Seine, et n'avoir plus de dettes.