A fleur de ciel



Des fragrances subtiles font vibrer le rêve en or
Face aux lavandes irisées, sous l'écho de la lune
Qui distille le suc en pépites de la dune.
Ô médiocrité qui trempe plume sans décor.


Quand le soir bleuit l'organdis opalescent
On entend l'écho en douce mélopée
Se moquer des muses suspendues dans le temps
Ô médiocrité qui trempe plume sans aspérité.


Des senteurs éthérées sommeillent, fières
Le lavandin domine en noblesse coutumière
Absolue dryade, en belle aubade aventurière.
Ô médiocrité qui trempe plume sans guêpière.