Là,loin du bourg,
Au milieu des labours
Un épouvantail vieillissant
Se fait du mauvais sang
Car l'état de ses guenilles
Laissent tomber sa paille.
Ne voyant personne venir à son secours
Il descend de sa tour.
Sa silhouette maigrelette
Alors prend la route.
Marchant avec peine
Dans les hautes plaines.
Il voit à l'horizon
Des lumières à foison,
C'est là qu'il trouvera son bonheur.
PIBEULTON profitait du malheur,
Homme bedonnant,
Il exploitait les manants.
En cette nuit
Il trouve les ennuis.
Poussé dans une ruelle,
On le dépouille comme une pucelle
De tous ses vêtements.
On le retrouve, tel un dément,
Errant dans le village
Tandis que dans le voisinage
Un épouvantail satisfait
Admire ses nouveaux effets.