Elle se chauffe au soleil, la douce Isabelle,
Puis s’assoit sur ce banc, tout à côté de moi.
Bercé par sa chaleur, je m’imagine roi,
De la reine déchue, décidément trop belle.

Au corps encor parfait, habillé de dentelle,
A la voix chantante qui me met en émoi.
Me parlant de l'endroit, de ce jour où sa foi,
Sa perte signa, en désertant sa venelle...

Pour lui, elle n’était qu’un jeu comblant l'absence,
Quand il voulait, lui faire don de sa présence,
Le maître inflexible de la grande maison…

Qui reste là seul, qui dans sa poésie pleure,
Sans jamais ne vouloir renier sa raison,
Que j’eusse aimé Monsieur, votre main qui m’effleure…