Ainsi qu'un guerrier tu fouettais du sabre
Dans les ruelles où le désespoir suffît
Aux ténèbres des yeux jetés d'un candélabre.
Car la poussière est en l'âme de longs récits.

Jamais la révérence aux narquoises folies
Ne prétendra avoir qu'artifices d'un soir
Pour un cher paradis où les ombres s'oublient
En attendant au cœur du vent un bel espoir.

Jamais division n'a servi la vraisemblance
Où l'hommage est fiction et remue les salons
Je m'empresse de croire en une proche chance.

Et de poursuivre un genre égalisant les tons
De la mélodie en latino A septième
Où le rythme est lui-même, en lui-même un poème.

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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