Puisque j'ai tout dit et plus rien à dire ;
Puisque déjà sous ma plume d'airain,
J'ai déversé ma tendresse et mon ire ;
Puisque je ne me souviens plus, en vain,
Du goût du vin et du son de la lyre,
Je n'ai plus qu'à chavirer au lointain…

Et, pareil au brin de muguet de mai,
Frais et renaissant alors je serai.

Carme