La campagne brille de tous ces points lumineux laissés par la pluie.
Le ruisseau chante l'eau qui s'écoule joyeuse.
Du haut de la colline descend une petite brise
porteuse de fraîches odeurs.
A l'orée du bois le chant des tourterelles
roucoule de plaisir
au tintement de cristal des gouttes
qui perlent aux feuilles des arbres.
Les nuages lourds, pesants, se sont éloignés vers l'est,
et le soleil y reflète ses rayons colorés de ponant.
Peu à peu la nature se peuple de frémissements.
L'ombre dévore les détails
et s'élance une symphonie nocturne
au rythme de violons invisibles.
Les arbres dialoguent en murmures retenus
et les étoiles semblent être spectatrices
attentives au crescendo de cette respiration de la terre.
Cette terre qui est comme une femme,
souffle et vibration, fleur et rêve,
sillon ouvert aux caresses de la pluie
et aux promesses de grain mûr.
Galia
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Il n'y a pas de chemin qui mène au bonheur....
....le bonheur est le chemin.
