Qu'il pleuve sans les fleurs,le vent souffle parfois.
Sans toi mon ange, rien, ce qui m'importe,toi.
Cœur fermé point de porte,mains déportent l'oie.
Positions de l'ange,maints autres portes s'ouvrent.
La musique solidifiée,monte du Louvre.
Les ailes tourbillonnent ,les mains portent les toits.

Florarêve