Elle n'est pas, comme on le croit,
Le soleil rouge qui flamboie
De sa permanente gaieté
Sur le coeur même des nuées;

Bien au contraire! Dans le fond,
Imprégnée de douleurs sans noms,
Son âme, triste et vagabonde,
Erre esseulée dans ce bas monde;

Souvent, pour masquer l'anathème
Qui la poursuit tel une gueuse,
Son humour vif, noir chrysanthème,

Jaillit de sa pensée fiévreuse
Et recouvre, de son diadème,
Sa vile apparence trompeuse.

Jean-Paul.

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Vivre ses rêves