Son tout premier amour, une nature morte
Au cœur d’une boule falote de cristal
Qui tait le souvenir et tient close la porte
Sur l’harmonie en chair de fruits sur un étal.

Qu’est-elle devenue ? L’amant n’en sait que riens
Prenant la mesure de l’abstrait de ces pas
Qui battent le pavé réveillant les jardins…
Et les fleurs de sourire au tocsin du trépas.

Quand même le parfum de ses quartiers n’est plus
Et que le vert des yeux dans l’éther est reclus
Que peut-il demeurer des amours de jeunesse ?

Et l’amant d’objecter, en langueur, le discours
Qu’il ne veut occire sur l’autel des vieux jours
Car on ne survit point à l’exquise détresse.
A.Alloun.
(noter la fausse ambiguité du dernier vers, la chose n'étant vraie que dans le sens du discours que l'amant ne veut sacrifier...), Bonne lecture à tous.