L'oiseau s'est envolé par la porte entrouverte,
Et ne reste de lui qu'une plume d'argent,
Plantée telle une croix dans la cage déserte,
triste billet d'adieu laissé en s'en allant.

J'ai rangé mon cahier dans son étui de chêne,
Et mon vieil encrier sous des tas de papiers,
J'ai coupé le lilas auprès de la fontaine,
Et caché ma guitare au fond de l'atelier.

Je n'ai plus de pensées, de rêves, ni d'étoile,
Plus de coeur palpitant ni de curiosité,
Je ne sens que néant sous ma blouse de toile,
Et qu'inutilité sous le ciel étoilé.

Je reprends mon chemin de barde solitaire,
Avec pour seuls bagages mes feuillets griffonnés,
Avec pour seul ami un bel oiseau de mer,
Et pour seuls souvenirs mon chagrin de damné.