La pâle brume marine
de silence enveloppée,
descend blanche, laiteuse,
sur la plage ensommeillée.

En vain le soleil d'or
aiguise ses clairs rayons,
le jour demeure indolent
et hésite à se lever.

Là, au bord de la falaise,
bercées par le vent changeant,
les mouettes virevoltent
jouant les cerf-volants.

Le brouillard est de nacre,
les bruits en sont ouatés,
et les vagues se devinent
en des horizons cachés.

Galia

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Il n'y a pas de chemin qui mène au bonheur....
....le bonheur est le chemin.