La blancheur du deuil



Ainsi, méditant, l’homme marque un pas
Devant Le Vatican.
C’est un début de printemps à l’aurore.
Les palais sont vides,
Pape, évêques et archevêques ont fuit
Dans une marche funéraire
Pour signer la blancheur du deuil.

Et nous sommes là parmi les crucifies
À quoi bon des masques, quand nos pas se font légers ?
Mais sommes-nous libérés ?
Comme ils sonnent faux les mots et les gestes,
Dans le quiproquo du oui et du non.

Allons vers un autre dieu
Vers nous, la lèvre enivrante
Et la main tendu.

Faudra-t-il alors s’incliner ? Il fait déjà si froid :
Souffle le gel à travers lui, qui se dévoile
Sans vouloir se figer dans l’éternité.
L’homme, un dieu pour les hommes.