l’ire du nordet s’épuise
sur une nature triste et grise
les feuilles une à une lâchent prise
des mains d’arbres qui agonisent

sifflement persistant et trompeur
ce vent triste transporte une moiteur
qui me pénètre encore à chaque heure
apportant torpeur arthrite et malheur

devenu vers d’oreille sans merveilles
je suis poursuivi par le sommeil
et me berce de rêves et d’égarement
naviguant péniblement contre ce courant

saison de misère et d’abandon de vivre
l’automne laissent ses couleurs vives
qui se couchent sur une terre fiévreuse
imbibée d’une eau sale et visqueuse

les flots du nordet se déchaînent
et peu à peu le soir m’entraînent
au sein de l’horizon noir et obscur
qui dissimule le passage du futur

On imagine bien ce Nordet, qui est une rivière, je suppose ?
Chez nous aussi l'automne est parfois bien gris.
Bien à toi,
Ortiaz

C'est un vent froid et humide du nord-est

l'automne semble bien rude, l'atmosphere du poeme est raiment de saison, le spleen du poeme annonce l'hiver,

yann