Volubile ?
A l'allure imbécile,
A l'encre indélébile,
Dans ma tête droit d'asile.

Discrète ?
Aux pensées secrètes,
Le désir en seul quête,
Du bonheur en paillette.

Fragile ?
Face à la fraîcheur d'avril,
Ou sous le soleil du brésil,
Qui sur moi se pose et défile.

Idiote ?
Ou un peu sotte,
Sans trop d'anecdotes,
Que l'on radote.

Mais qui suis-je sous mes mots,
A peindre mes envies, et mes maux ?
Qui sommes-nous, avec nos plumes en folie,
Qui aiment, râlent, crient le silence d'autrui ?