Il est bien loin le temps de l’antique Pudeur
Pour la mort d’un moineau on se gonfle de pleurs
Tandis que pour abri certains n’ont pas de nids
Vivre au petit village où sont nés nos aïeux
Semble un projet obscène et trop moyenâgeux
Le sordide intérêt s’en va toujours croissant
En tant que coffre-fort aimons notre patrie
Et dans un jeu burlesque tout devient grotesque
Oublions la Raison, nos maisons, nos sillons
Et rendons tous hommage aux transports des millions
Allons, Amis, buvons, invoquons les bacchantes
Laissons-nous emporter par l’essence enivrante
Qui nous fera, c’est sûr ! La plus belle épitaphe
De notre septième art, le cinématographe.
Pierre-Louis SESTIER
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