Hiver sur les chemins et hiver dans mon cœur.
Qu’il fait froid sous le vent, mon esprit pleure, triste,
Les désespoirs du temps, sinistre librettiste
Qui scarifie ma vie et jubile, vainqueur.

Cherchant, désespérée, ultime échappatoire,
Mon âme s’est perdue, en sinistre naufrage.
Elle crie son mépris, sa douleur et sa rage
Mais ses échos perdus sont chants lacrymatoires.

Plus d’espoir en demain, ni rire ni honneur
Rien qui puisse donner espoir, et fataliste,
On regarde les temps de façon réaliste
Renonçant pour toujours à l’idée d’un bonheur

Chaque jour est potion amère qu’il faut boire.
Ma plume n’en peut plus d’infâmes gribouillages
N’ayant de sens que pour ma pensée en voyage,
Et qui court tout le temps de dépit en déboire.

Dormir et oublier toute cette laideur
Dormir pour très longtemps, rester seul, utopiste
Dans le silence enfin pouvoir trouver la piste,
Pour du pouvoir des mots retrouver la splendeur.

Le 17 janvier 2013

----------------
Science sans conscience n'est que ruine de l'âme (Rabelais)