Ce sont d’abord des heures
Qui lentement effleurent
Le bord d’un panier plein
De gazouillis d’entrain

Et puis ce sont des jours
En résille d’amour
Enserrés de l’éclat
Des diamants quelquefois

Puis passent les semaines
Au galop dans les plaines
En rubans dénoués
De parfums grappillés

Quand arrivent les mois
Sempiternel émoi
Le vivace tenace
Se pare de la grâce

Puis les saisons s’imposent
En plus ou moins moroses
Rebellions de chiffon
Pour leurrer l’addition

Puis les années surviennent
Que l’on nous dit sereines
Dansantes à ces printemps
Fanés depuis longtemps

Et les années se passent
Et nous laissent si lasses
Que le beau temps revient
Et que l’on n’en sait rien.

Mais les années se traînent
De défaite en déveine
Et si toutes s’effacent
Chaque laisse sa trace .

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Cultivez votre amour de la nature, car c'est la seule façon de mieux comprendre l'art! (Vincent Van Gogh)