APPASSIONATA


Il est des soirs d'hiver où gémit un archet,
Où la passion se meurt de ne pouvoir aimer,
D'une blessure ouverte au cœur de l'esseulée
Saignant en pleurs furtifs d'une plaie ravivée.

Il est des soirs printemps aux couleurs de l'espoir,
Où le crépuscule pose son éteignoir
Aux braises qui sombrent en ciel incandescent
Dont jaillira l'éclair d'un matin renaissant.

Il est des soirs d'été d'un goût de folle ivresse
Où des baisers lascifs se disent l'allégresse
De la flamme vibrant, fantasque feu-follet,
Âmes et corps unis captifs en ses filets.

Il est des soirs d'automne au parfum de tendresse
Où les fleurs exhalent de pensives promesses,
Suaves arpèges chantant la fin d'un jour
Que terre avec soleil avaient conçu d'amour.

N.G.