« Cet homme-là, les enfants, est un voyou
Voyez ce qui arrive aux gens comme lui :
Torturés, ils se balancent, la corde au cou
L’affreux bourreau masqué prend leur vie. »

En rentrant de la place du village
Personne ne prononce un mot
Ce soir mes enfants seront sages
Hantés par l’image du bourreau

Mais, comme les jalouses me le rappellent,
Leur père est le plus doux de tous les hommes
Et en rentrant du travail au coucher du soleil
Il saura les rassurer et chasser leurs fantômes

A force de contes et de douceur
Ils trouveront enfin le sommeil
Et comme la femme du voleur
Dormiront sur leurs deux oreilles

Moi la nuit, dans les bras de mon époux endormi
A mi-chemin entre l’insomnie et les cauchemars
Je repense aux moments où je repasse ses habits
Trouvant entre ses chaussettes, une cagoule noire.