Toussaint de pierres mortes
La pluie hantait les nuits et le vent ourdissait
la campagne.
Toussaint de pierres mortes,
vendémiaire éternel de nos moissons
fanées,
les grues cendrées nos fruits
perdus.
Dans ma poche caresser marrons polis à l’étonnante douceur.
Sabine Aussenac
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Lou, aux nuits rossignol...