Le Tombeau

Tous baisers donnés, corps froids et mise en terre
Quelques fleurs, Dieu merci, ce sont des chrysanthèmes
Ils s'en vont recouvrir les odeurs de cadavre
Sculptant la vie pour toujours dans le marbre

Le soleil est noir, invisibles sont les couleurs
On se demande à quoi bon toutes ces corolles
Vouées à mourir de ne pas être entretenues
Comme des sexes s'usant sans doigts dessus

Le curé vieux de mille ans sonne l'heure
Du jugement où chacun prestement se recueille
Jouant à la grande loterie de l'éternité.

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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

Elupia Byhr

Une vision de nos derniers instants particulièrement saisissante.
HONORE

Bonjour Mauxdit

un retour un peu lugubre. L'approche est surprenante mais bon !!!

Amicalement Franie

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ce n'e'st pas inintéressant

L'affaire est dans l'sac...heu..ou plutot dans le cercueil!
certains le pleureront, d'autres en riront, mais à l'heure
du dernier adieu, tous auront une dernière pensée pour lui...
plus ou moins gentillette à son encontre!
et la plupart...iront boire un coup juste après!
les mises en terre m'ont toujours agacées...
à cause de tous ces "braves" gens qui viennent
mais qui partagent très peu la peine...

tom..beau sapin,bois de la forêt..
dernier lit où tu trouveras la paix...
....la la lèreeee!!!

je déconne mais...c'est bien triste tout celà....
car on n'y échappera pas...

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Pas de plaisir sans un peu de folie!

Et les mots dits sont terribles a entendre. Merci pour ce sombre partage

Luz

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Les gens vivent comme s'ils n'allaient jamais mourir... Et meurent comme s'ils n'avaient jamais vécu.
Le DalaÏ Lama

Nul ne peut atteindre l'aube sans passer par le chemin de la nuit… Khalil Gibran

Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

Elupia Byhr