Le Tombeau

Tous baisers donnés, corps froids et mise en terre
Quelques fleurs, Dieu merci, ce sont des chrysanthèmes
Ils s'en vont recouvrir les odeurs de cadavre
Sculptant la vie pour toujours dans le marbre

Le soleil est noir, invisibles sont les couleurs
On se demande à quoi bon toutes ces corolles
Vouées à mourir de ne pas être entretenues
Comme des sexes s'usant sans doigts dessus

Le curé vieux de mille ans sonne l'heure
Du jugement où chacun prestement se recueille
Jouant à la grande loterie de l'éternité.

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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

Elupia Byhr