La mort


La mort me guette, me broie et me taraude
Elle est toujours là, elle ne s’en va pas, couteau
Dans la plaie toujours remué si tôt
Dans le ventre, le thorax et les chairs chaudes.

Elle me blesse me tue me coupe, cette mort
Elle n’a pas de répit, elle me ronge vieux castor
Décrépi, non, pas même castor, que dis-je
Vieille goule bien plutôt et vieux prodige

Elle m’a dit tant et tant de choses : billevesées
Elle m’a menti du début à la fin. Rusée.
Non, je ne sais pas quoi faire, elle est toujours

Là qui rôde, elle surveille sa proie muette
Que faire ? Fuir ? S’éclipser ? Aller faire un tour ?
Que sais-je ? Oh, mais comme la mort s’entête !