Le secret très intime
Jamais, jamais on ne le livre
Il est vécu, tu et refoulé
Dans les plus grandes profondeurs
Comme la plus subtile idée d'un livre
Toujours repoussé, toujours bousculé
Dans les lointains sentiers du cœur
Contrôlé même quand on est ivre
Il est l'aube d'un matin d'hiver
Étouffé par de sombres nuages
Depuis la nuit reculée des temps
On ne voit ses signes divers
Elle est toujours fermée, la page
Et voici le jour qui attend!
On va de l'endroit à l'envers
Il y a toujours une pomme
Qu'on cache pour soi, délicieuse
Qu'on déguste du regard et qu'on cache
L'ange la défend à l'homme
L'âme se fait une mère pieuse
Rien ne se livre, rien ne s'arrache
On la sent tout seul, l'arôme
Il y a toujours un fiel
Qu'on porte comme un remord
Dans le plus petit cœur du cœur
Il se réveille, on appelle le ciel
Il nous tord, il nous tord
Et il s'endort, il ne meurt
Plus fort que tous les miels
Les autres coffrets s'ouvrent
Mais pas celui du secret très intime
On craint le moindre vent voleur
On ne veut qu'il le découvre
Les lèvres ne le riment
Se taisent les grandes joie et douleurs!
On ne se le dit, on ne se le mime
Même à l'ami refusé, qu'importe!
Un bel interdit, un laid interdit
Il vit en nous comme un invité
A bien protéger derrière les portes
Il jaunit en nous, en nous il reverdit
Elle est difficile à se livrer, la vérité
Bon pauvre, bon riche ne mendient!
