La terre est si meuble
pour qu'un jour y glissent
les cercueils plombés.

Dans la nuit murmurent
des ombres qui volent,
lueurs fugitives.

Face à chaque croix
nous manquent les mots
et un chant d'adieu
berce la mémoire.

Brume au cimetière,
l'air coagulé
fait comme un linceul
aux hommes tombés.


Galia



L'Anneau de la mémoire à la nécropole de Notre Dame de Lorette

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Il n'y a pas de chemin qui mène au bonheur....
....le bonheur est le chemin.