Que tu sois le poltron de ces anges maudits,
Rien n'abîme plus tant le cœur qui se consume
Et le remplit d'un air qui suinte l'amertume
Qui de prédigérée morfond les interdits.

Que tu sois la vindicte à ces démons du blâme
Que tu sois la conscience aux représentations
Que n'infirment en rien les vraies désillusions
Tout cela prend du sens et rend le cœur infâme.

Que ta décision soit l'art de l'adoration
Qu'une idole en démontre la rude contenance
Tout cela prend de l'âme à ravir l'obédience
Des prières au charme déconcertant l'union.

Que ta volonté soit l'art de la solitude
Rien n'aggrave bien plus la vraie consternation
Qui fait d'une peuplade une constellation
Où la poésie n'est plus que vaine attitude.

Coconuts

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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