Il n'y a plus d'après
A Saint germain des Prés
Son troubadour s'en est allé
Les cafés crème oubliés dans les cafés
Pleurent le Poète à jamais.

A Amsterdam il a vu les dames
Les vélos , les trams à Amsterdam
Verra-t-il Dieu dans les étoiles
Avec les pigeons qui s'enflamment
Devant les vitrines à Amsterdam .

Le Poète est mort
Oublié de tous ces faux remords
Le premier qui dit la vérité
Il doit être exécuté.

Les pipeaux ne chantent plus l'eau vive
Gris est devenu le Pays des olives
Notre eau vive pleure celui qui se meure
Esseulé notre cœur demeure.

Chez Temporel nous irons danser
Une ronde avec le gai Poète ,
Tous riant pour une éternité
De plaisirs et de fêtes.